Le vent hurlait par les hautes saint-nazaire de l’abbaye, s’engouffrant dans les couloirs en pierre où résonnaient les échos lointains des chants grégoriens. Dans la petite chambrée de expérience, un moine s’éclairait à la clarté vacillante d’une chandelle. La franc était emplie de l’odeur du parchemin ancestral et de l’encre https://remingtonuplhc.digitollblog.com/33634149/le-sphère-du-sort